essa dor é menos infligida que consentida
aceite porventura com deleite
a cicatriz que não quer cura
o corte que se perpetua
(e presa ao sofrer, esqueces-te de viver)
gritos que chegam como sussurros
são meros toques, os teus murros
beleza, pureza que vive escondida
refundida num bolso fundo
cativa de alguém imundo
acorda e foge.
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